ROTINA

Para a minha gata
sou um mistério ambulante
e um cacto extravagante

(Não sei mais para onde crescer).

Já invadi o hall do apartamento
e os vizinhos começam a me culpar
por instituir o silêncio como
um prêmio quitado
por todos os pecados.

Poderia chamá-los para um chá
e uma conversa franca,
mas, ao som do tilintar das colheres de prata sobre os pires,
poderia me tornar uma medusa  flutuante -
o que não seria nada bom
para minha reputação
de filisteia inebriante.

A minha gata já se acostumou
com a maneira como amo: à conta-gotas

e atenta e distante
observa a minha solidão

que de tão pulsante

alimenta meus pensamentos

frustrantes.

Mas é um grande azar

descobrir que nem todos

 me compreendem

em par em par

como faz a bichana
ao me perscrutar.